Un más allá más lejos

Y quise ser como aquella ola que se queda,
que se acomodó en la dorada arena…
Y soñé con la lluvia fina, inesperada,
de un verano cálido, estrellado…
Y me subí a los lomos de un flamenco,
y me bajé en la laguna escondida,
allá donde no llega la mano turbia del hombre.
Y por la tarde abracé el amanecer,
se me enfadó la luna entre las nubes,
y, en el día, en disimulo, discreta,
me habló de la complicidad de las estrellas
y que, después del amanecer y el día,
hay un más allá más lejos…
noche, luna, nubes, estrellas…

Delta total

Los arrozales están secos, color tierra, con un tinte blanquecino que brilla al sol… Alguna garcilla blanca pescando entre las menguadas aguas del desagüe, también tres o cuatro cormoranes, majestuosos, con sus patas palmípedas y su picos acucharados, como ánades.

Hemos comido con mi hijo en el Restaurante Nicanor, evidentemente. Hoy, un menú degustación de la casa… pues eso, marca de la casa, maravilla… Después hemos visto ganar al Barça 5 a 0... tres de Messi (pudieron ser más), uno de Neymar y otro de Suárez. El de Luís ha sido una auténtica pasada, de aquellos que se instalan en la retina y, cuando por las noches te acercas por el mundo de los sueños, te arrancan una sonrisa. Sí señor, belleza total…

Siguiendo con mi espiritualidad habitual, mañana tenemos un par de fochas, ya peladas y a punto, que Teresa hará en arroz, que es una de las delicias más espectaculares que tenemos en el Delta. Por supuesto, hemos ido a ver el río, hoy tranquilo… sólo una barquita a motor y unas palomas paseando felices…

Los callo...

Ellos cabalgan insaciables… yo los callo. Yo, y perdón por el pronombre personal, vivo en la naturaleza urbana, pero también bucólica, rural, aquella del propio pueblo o de las afueras de la urbe… y no vivo contra ella, claro. Uno espera siempre la justicia y no se instala en los errores esperados, como comentaba el señor Kafka. Vine, quizá apartado de los que hablan… “Hace tanto tiempo que nadie dice nada”. Nuestros políticos son un templo a la decepción, cualquier indicio de esperanza se corrompió en pleno ejercicio de sus falsas proclamas. Algunos se corrompen fácil, incluso antes de llegar al poder, o como pago previo por conseguirlo… Me ponen enfermo las tertulias, aquellas sin libertad, a la voz de su amo. Me ponen histérico los portavoces, hablando y llenándose la boca de democracia y limpieza utópica, negando y transformando evidencias, acusándose los unos a los otros, escondiendo verdades y robando al pueblo, que es la misión del poder establecido. Es lo que vivo y así lo siento… Afortunadamente, mi televisor tiene mando… y los callo.

Seguro, amanece...

Al gato se le erizan los bigotes,
y al hombre los vellos le salen de los poros.
Hay un espasmo, una eclosión,
rueda el ruido, se abre la rosa....
Se suaviza el amanecer, no llueve,
y el tiempo se detiene en armonía.
Lo único que estalla es la paz...
y los luceros del alba son suspiros
de un alma enamorada en lontananza.
Las delicias, brotes del deseo,
estallan en prometedores verdes,
y un lapsus en el sueño de las ninfas
anticipa un amanecer certificado, consistente…

Pululamos

Han claudicado las arrogancias,
que van a lomos de caballos alados,
Pegasos incoherentes de los destinos
que aparcan de su viaje a ninguna parte.
Me adecento en un aparte del despropósito,
y voy a por el oxígeno del aire viciado,
y me desintegro por entre las esencias
que comparten los misterios y los inciertos.
Ha estallado el silencio de las musas
y en su resplandor queda un resquicio,
un soplo perdura volátil e inconcreto…
Se me acerca buscando cómplice
y, en abrazo, pululamos por entre las dudas
y los amagos de los abrazos infundados…

San Valentín

Muchos catalanes no solemos celebrar esa fiesta,
aunque el sentido comercial perdura...
Nosotros, con igual intensidad y sentido,
lo celebramos por Sant Jordi, el 23 de abril,
con rosa y libro, cena y sardana.
Pero no seré yo quien tenga nada...
contra el amor y la amistad.
Estar enamorado es como el amanecer de la sonrisa,
es como el vuelo sostenido de una ilusión,
es como una rosa que, además de belleza,
te regala fragancia... y algún pincho,
como sugerencia de la realidad vital,
es como un abrazo del destino,
como una lluvia de luceros que te besan…

Niños haciendo pis

La fuente tiene mil surtidores,
y el delicado chapoteo es una tentación,
me acerco... se confirma la atracción.
Es como un círculo perfecto, agua limpia,
En el centro, parece que hayan trasplantado
un avellano en invierno, sin hojas…
Del ramaje, de un grosor similar,
van cayendo chorritos ondulados,
niños delgaduchos que hacen pis…
La imagen me hace gracia, sonrío,
y me olvido de la flor blanca del nenúfar,
de la rana en su hoja, y de la serpiente,
culebra de agua a la expectativa…

Mis padres

Mi padre trabajaba en una pesquera, en la Isla de Buda, a 10 km de casa. Iba en bici, también en invierno… Recuerdo a mi padre con su bondad divina, con su ausencia de agravios, con su amor y paz interior que emanaba desde su humildad. Mi madre, modista autodidacta, cosía día y noche porque… el niño estudiaba. En tiempo de las verbenas de San Juan o San Pedro, o por Carnaval… mi madre tenía los vestidos de sus clientas hechos, planchados y colgados de un estante, ante la admiración de la familia que sabíamos de su constancia, sudor y hasta lágrimas para llevar a buen puerto su responsabilidad.

Mi madre, con ojeras, sonreía feliz en vísperas de la semana de Carnaval, y a mi habitación llegaban los cantos de sus aprendices al compás de las máquinas de coser… Me emociona el recuerdo de aquellas canciones donde, alguna vez, mi madre hacía un solo con su voz alegre y melodiosa… “La jaca que, a galope, corta el viento”, o “El taller de bordados al que acudió un torero a bordar el capote”, o una muy repetitiva, monótona, que creo se llamaba “Monísima”... o, al menos, era lo que repetían. Mis padres, básicamente buena gente, una bondad humilde que generó en mi… cabeza alta y orgullo total en su recuerdo…

De Rodríguez

Teresa tiene celebración del Carnaval,
en la escuela, con los compañeros,
y yo estoy de Rodríguez y de opciones…
Podría coger la bici y darle una sorpresa
y, en abrazo, darnos un tumbo espectacular
por la escollera, hasta los faros,
ir y volver, con algún respiro…
y contemplación del mar de cada lado…
Una ducha templada y larga,
generosa en sales y jabones,
y… hacia La Xarxa, a caer en tentación…
ortigas de mar rebozadas con harina de arroz,
quizá un aperitivo y un músico,
y, por supuesto, todo bien regado
con un Elios del Priorat…¿gustan?

Sueño ideal

Un delirio, una inspiración, un suspiro,
un acercamiento, un legado, una presencia,
un sueño, una magia, un alegato…
Un vuelo que aterriza cerca
y te lleva por los sueños lejanos,
y te acerca a los espacios delicia…
Tu aura tiene la esencia de las flores
y apetece el descanso de la búsqueda.
Y, en el remanso luminoso de tu ausencia,
deshacerte en efluvios en magia
y, en plena composición de lo etéreo,
formar una calma en los misterios
y una proclama en los aciertos venales…