Si te hablan que voy buscando por el ágora, cerilla en mano,
mil versiones de ti, cuéntales que no hay ojos que versionen
tu sonrisa ni donaire, que se acerquen a tu gracejo exquisito...
Explícales que puede haber un parecido, un suponer,
una semblanza muy parcial, un suspiro escapado
de una nostalgia permanente... pero nada, ni ninguna parte,
de aquellos supuestos totales que merodean por la escena,
se asemejan a ti, tú eres única, y yo, alguien... sin ti, solo.
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