vuelan cerca de los azules cielos,
cerca de donde hacen sus nidos,
con ventanas para otear sus dominios...
es donde nace el surtidor, la fuente, la vida,
el río que baja nervioso y con fuerza,
entre las rocas y árboles, desnivel...
Una lluvia de hojas, cual barquitos,
de aquellos de caña que hacen los niños,
van llegando tranquilos y a flote
a los primeros meandros pacíficos...
Río, que sueñas con el mar,
y a lo mejor creas un delta
y te llevas alguna pluma de aladas rapaces...
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