vuelo por el cielo, nubes,
algún lucero que no espera el alba,
soy pájaro que salta de rama en rama,
sin pincharse en las granados en flor…
Miro como miran los búhos,
y me alejo hasta albergar el día,
y me muero al sol de las delicias... de placer.
Me sacude un viento...
que se escapó de la tempestad,
me abriga una antesala de armonías,
ardo en deseos de que vuelva a amanecer.
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