cadena de montañas, con valles umbríos,
donde silba el viento...
y anidan las águilas rapaces.
Soledad aparente donde un eco nítido,
expone las voces de regreso.
El viento se lleva los rocíos...
de las plantas que no existen,
apenas una flor de acantilado,
sin mar de fondo, y más soledad...
más aparente aún, más silencio espeso,
donde las decadencias sin suspiro
encuentran la nada, allá por las alturas,
cerca del cielo que cobija...
todas las inmensidades.
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