me navegan por los mares del sur,
como aquel gagá al que van a hacer obispo,
por lo menos, sin que el se entere del montaje.
Pobre inconsciente, ido e indefinido, papel mojado,
hoja seca a merced de las mareas mareadas…
¿Qué hicieron de mí las intemperies...
y los deshielos de los veranos,
que voy, como Juan, donde las aguas me llevan,
con un hilo de vida cogida con pinzas extremas?
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