Caminos, senderos, espacios,
luces en la noche, canto del búho,
hojas que repiquetean en el bosque
y hacen de teloneras de los trovadores,
mientras los jilgueros aplauden en primer plano.
Los girasoles se han quedado sin astro,
llueve, llueven melancolías...
y se vive entre la feliz felicidad del hogar,
parece que floto de contentos por dentro,
y por mis poros transpira la realidad del sueño en paz.
Una luna que vuela y deja una estela de carro de fuego,
que no espanta y embellece el suspiro,
mientras el alma, pues eso... se serena y se complace.
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