crujientes, al punto de dulces de leche.
Yo, con bici, aminoro la marcha,
por ella lo hace el viento aunque, como siempre,
alarga el cuello, nos cruzamos, en un despacio eterno,
y me bailo en su sonrisa de Gioconda,
donde los inciertos bucean por los misterios.
Hoy tocaba pierna, bella y generosa,
camisa a compás de preludios de esperanza,
pendientes que le juegan los ritmos…
Preciosa, como una muñeca de porcelana,
enriquecida por el sol de aquí,
cual ojos de Guadiana, desaparece
entre silencio y reflexión, y resurge,
como fuente en el desierto de los perdidos,
siempre sola, indefinida, cadencial.
Uno, que ya no liga ni las cartas, se dice:
"¡Madre mía!, si me coges sin Teresa te arrebato
y te llevo en mis vuelos sin luna,
donde las luces son propias y eternas".
Nuestra musa intrigante pasea sola,
como salida de un cuadro de majas,
se desliza entre miradas y respetos,
colecciona silencios discretos, represiones…
Un día le digo que se pare y la pinto
y, mientras, la escollera se queda sin aire…
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