que claman en un supuesto desierto,
refugio de mil melancolías.
Lagrimea la guitarra,
alguien canta desde el alma...
y el aguardiente se presencia en su voz.
Alguna idea se cuela
entre el humo de las pipas,
alguno se atreve con un purito
que le regaló un mecenas.
Café de poetas, entre sueños...
humos y proclamas,
sentidos sentimientos…
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada