en el bosque de los delirios,
por entre la tempestad sin calma.
Uno más bien no está, pulula confuso...
como el vapor nocivo de los malos aires.
Uno sestea por la lluvia fina,
con la que el sol hace arco iris.
Uno sueña con el poema que nunca escribió,
uno espera encontrarse aprendido...
para escribirlo en tu soñada presencia.
Cap comentari:
Publica un comentari a l'entrada