La tele, el aire fresco y el Fine 0,5, van por libre… la oreja en una serie, la mano contando lo que veo y hago, mi vista se escapa hasta una foto de mi hijo... lleva un traje blanco que le hizo mi madre, con una gran pelota roja, está en un cuadro, rodeado de otros cuadros, también con escenas de nuestro pequeño tesoro. Por la calle se oye el paso de un camión y una moto loca que ruge su despropósito inútil…
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