está el rincón de las nostálgicas,
allí descansan los deambulares inmaduros,
en una almohada de esperanzas
que, a veces, se cumplía.
No, no sería divertido...
que las cosas volvieran a suceder,
se perdería el encanto tierno...
del brote primario,
donde la inocencia se doctora
en vida y en realidad…
Allá en las alforjas está el bagaje
...incompleto, diría.
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