Estoy ante el cuaderno 137, una hoja en blanco, más bien muchas, y uno sueña que es un poeta, un buen escritor, que cuenta las emotivas y tan precisas y preciosas sensibilidades del amor con bellas palabras que relucen al compás de la verdad. O soy un músico que acaricia el pentagrama para escribir las notas musicales con las que bailan las mariposas del amor. O soy un pintor que pinta sobre el mar los colores del Arco Iris para luego recogerlos en la maravillosa creación del dibujo de una rosa blanca…
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