El ruido con el que rueda la ronca tempestad, decía el poeta,
el viento en el frío suena a un aullar de lobos lejanos que aceleran…
todas las sensaciones de sentirse totalmente destemplado.
El crujir de las hojas, ya hartas del azote,
piensan en desprenderse y volar, saben que el viento no es eterno
y vendrán tiempos de hermosa primavera,
donde otras hojas volverán a verdear esplendorosas,
para lucir todo lujo de maravillosa vida y esperanza.
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