Pobre poeta, no tiene bosque...
le han escondido las rosas blancas, negra tempestad,
hasta el mar que siempre baila al compás de las brisas está mustio.
Pobre poeta, su alma funciona a base de inventos,
imaginación, triste atentado a la inspiración.
El poeta ya no contempla tus ojos con reflejos verdes,
ya se olvidó del mar, se quedó sin cielo,
el poeta ha muerto, lo mató el entorno, murió con él… la poesía.
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