Y cuando hablo, hablo, y lo hago de las hijas del viento,
de las brisas de mayo, de un mayo florido, de las lluvias y algún frío
que parecen despedirse del abril de aguas mil…
Y les hablo de un Ebro tranquilo, de una montaña verde,
de un árbol con tórtolas en pleno cortejo…
Y les cuento de los suspiros que conlleva el verano,
las playas llenas, las casas vacías…
El poeta emerge de entre los sueños mágicos de la esperanza,
el poeta no habla, susurra…
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