Pensaba en ella, le hablaba en silencios escritos con sangre, pude escribirle una carta y contarle el sufrir de mis suspiros sin consuelo, pero no lo hice, sólo hubo monólogos y, después, todos los diálogos que mi sufrida imaginación proclamaba… Siempre hay aquel momento del que depende todo y que, al menos, hay que dejar escrito cuando no puedes a acercar tu verdad a la realidad, que ya parece que te está driblando fácil…
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