Las alas de un beso

Vestida de oscuros, ojos apagados,
el contoneo mágico y eléctrico,
ahora es solo un desliz en decadencia.
Él se fue con viento fresco y hermoso,
que llegó tarde y mal, inoportuno,
y tu te fuiste, sin irte... con él.
Muy penoso, cruel diría, casi,
porque yo te recuerdo...
compitiendo con el sol,
haciendo amaneceres con tu luz,
siendo alivio de la destemplanza,
y llenando los espacios de alegría.
Pero... no te apures niña,
la nube negra siempre acaba en lluvia,
se acercan tus mañanas soñadas,
tu sonrisa viene en las alas de un beso.

Dijo el poeta...

La rosa marchita pierde su aroma,
aquel nítido, punzante, directo,
para... cual jazmín,
proclamar lozana senectud.
Las olas besan la playa, entregadas,
y expiran tras expandir sus brumas.
Los lamentos, las quejas, los rumores,
duermen en la toga del despiste...
de un juez que baila entre justicias.
Los tiempos que fueron llanos,
con vinos y risas... de vinos y rosas,
se pasan una nube cortina,
a modo de tupido velo,
sin mucha vergüenza...
Y la vida, pues eso, una sombra,
y los sueños, sueños son, dijo Calderón.

Llegar a Roma

He dormido bien, paseo tranquilo...
a ninguna parte, en variados,
medio perdido, por el bosque,
lo que ayer era río o montaña...
Voy por las sorpresas de agrado,
desconocidas, naturales, sencillas...
una calle nueva, una tienda de estreno,
un bar que no conozco ¡milagro!
En mi bosque de siempre,
busco un itinerario diferente,
y allí aparece una humedad inesperada,
que riega brotes de belleza muy cuidada...
Me subo a un autobús y bajo en la cuarta,
y me pierdo observando el entorno,
Luego, preguntando, siempre se llega a Roma.

El Instituto

He pasado, a la hora del patio,
por el instituto Antoni Martí i Franquès,
y, entre unas vallas de tela metálica,
me he recreado, los he visto genial, a su aire,
como si los niños de mi escuela hubiesen crecido,
pero haciendo acciones parecidas,
con miradas lánguidas...
y suspiros, quizá más profundos.
En un rincón, dos chinitas con gafas,
revisan apuntes, entusiasmadas,
los cortejadores, aquí más abundantes,
acaparan la sombra de un pino generoso,
los futboleros acaban de tirar una pelota a la calle,
la voy a buscar, la salvo de entre los coches,
los mayores, ya con empaque maduro,
acaban de entrar de la calle,
ya son responsables, se supone.
Me llama la atención la diferencia de alturas,
entre alumnos de la misma edad,
unos, ya a nivel europeo, nórdico,
y otros que les cuesta mucho despegar.
No hay griterío, señorean,
son de bachillerato artístico y tal...
Aquí estudió mi hijo, muy a gusto,
y muy contento, por cierto...
No se les nota mucho la adolescencia,
sólo en sus caritas de niños,
en proceso de realización...
Ellos son el futuro de buena esperanza,
al menos los profesores que se lo cuenten bien,
y salgan llenos de respeto, saber y libertad,
que se lo cuenten, por favor, sin libertad,
no serán ni hombres, ni futuro, ni nada.

Pareceres

Un brindis por los ríos enamorados del mar,
y otro, cuando éste los acoge con abrazo tierno,
de suave ola que se deshace en sales y azules...
Abrazo la firmeza de las olas lanzadoras,
que en cada sueño visible te acercan
al más allá del horizonte,
donde habitan los anhelos posibles.
Me emocionan las brisas que acarician,
los pétalos de las rosas amarillas,
que parecen una culminación de los delirios.
Me pongo a mil de paz y tormento
cuando escucho un bolero con tintes de tango
y me lo bailo en burbuja, pero...
un día me levanto y lo gozo.
Me gusta el terciopelo en melodía dulce,
que se desprende de la voz pausada,
de una mujer enamorada... de mi.

La verdad que calla todo

Un indicio de aspaviento,
una eclosión de secretos,
una proclama de inciertos,
una verdad galopante, sin pesar,
un amor desafiante, sin conserva,
que acosa al padre
que inventó el envase,
sin cotizar decencia...
Un despertar de aconteceres,
donde el agua tiene río y margen,
y los conciertos llegan a buen puerto.
Un día después, donde el ayer,
borrado, no se eche en falta...
Un ademán con grito y latido,
que en su esencia relaja los sentidos...
Una verdad que calla todo.

El invento justo

Un paseo corto, sin paseo,
más bien una exposición,
generosa, gratuita, esperada...
La niña ha de evitar el sol,
se derrite, se deshace, se funde,
y el arte se queda sin belleza,
y la playa se vacía,
todos los senderos que convergen
matan esperanzas, mueren ilusiones...
Ella es un amago de luz,
en una tarde nublada,
y aparece, cual estrella en la noche.
Si, la muchacha es el invento justo,
en los fríos de los poros erectos.

Un invent nou

Som al Delta de l'Ebre de calçotada casolana... El cas és que hem comprat calçots i carxofes a Tarragona, tenim botifarra d’arròs i llonganissa de Batea (Terra Alta), salsa especial per l'ocasió, i, tot i que ens hem deixat el vi, Marcel·la en té de negre prou bé, i el Pere té un cava molt bo que, a més és diu Bonet, com nosaltres.

Però tot això serà demà. Mentre, la Teresa i el Pere fan mones, d'aquelles nostres, amb pasta de mona, es clar, i ous bullits. Jo estic mirant com el Barca de handbol s'acaba de proclamar campió de lliga. El Sevilla i el Barça han empatat a dos, una llàstima perquè han jugat força bé. El Delta té ara els arrossars secs, però aviat soltaran les aigües i sembraran i, en un no res, semblarà una catifa verda d'una bellesa digna de veure.

Un paradís retrobat

Quan sóc al Delta de l'Ebre,
sempre deixo un bri de finestra oberta,
y aleshores la fada del riu gran,
m'explica de les coses del poble...
qui ha mort, qui ha nascut,
qui s'ha casat i qui s'ha separat,
tant com semblaven estimar-se...
També em parla dels amors,
aquells de conveniència dels rics,
i també dels altres que ho guanyen tot,
que surten de l'era solejant arròs,
o fins i tot des d’un tancat traient mill...
La meva fada o musa o deessa,
sempre tinc dubtes del seu origen,
em parla de les aigües amb orgull,
i m'explica amb molta pena,
que han d'anar omplint embassaments,
i que arriben aquí amb pocs sediments,
i a mes, la nostra mar la rep,
amb un cert rebuig de prepotència...
De totes maneres, quan plou molt
i el gel de les muntanyes es fon,
baixen senyorials, orgulloses,
arrasant, fins i tot, voreres altes,
i entrant pels pobles per fer un passeig,
i fer una mica de mal que no caldria,
com un nen entremaliat que el deixen fer...
La meva amiga, reina de la planura,
m'explica que aviat s'ompliran els canals,
i els arrossars canviaran de color,
i sembraran l'arròs i serà un fet
la catifa de què sempre els parlo...
i després d'un temps, serà groga,
i els molins la faran blanca...
La vida tornarà a la vida, mentre...
un vol de flamencs passa pacíficament,
a poca alçada, amb propietat, bonics,
i el Pere i els seus amics, genials ells,
es fan un suquet amb ous de tenca,
i una rostida de carxofes,
i un arròs a banda, o un rossejat...
El Delta, el del Ebre, incomparable,
es manifesta, cruixent i sempre diferent,
com aquell paradís retrobat a la Terra.

Aromas que bendicen

Las flores se giraban a su paso
y, a punto de dejar su cáliz libre,
permiten volar sus pétalos en libertad.
Ella paseaba impasible su cadencia,
su ondulada melena, aireaba sutil
los aromas de su frondosidad vital.
Desde un nido curtido y artesano,
una familia de ruiseñores alegres
musiquean los roces de las hojas.
Una luna de ojos sesgados,
atraviesa el ramaje y lo llena...
de arco iris, proclamando belleza...
Sola, cual luciérnaga en la noche,
o el sol del día que nos regala tu paso...
Las flores se giraban a tu vera,
y sus pétalos la bendecían con su aroma.