Serveis mínims

L'escola del Serrallo fa vaga, hi ha serveis mínims. Al pati, uns nens juguen en petits grups, un mestre, que possiblement no es pot permetre fer vaga, els ha muntat un joc on la canalla no para de riure. En cada grup, el graciós de torn pren tot el protagonisme, fa carotes i la resta han de romandre sense riure, però mai passa massa estona sense que tothom es posi a riure de manera molt sorollosa, s'ho passen molt divertit...

L'àvia i les angules

Recordo l'àvia, sempre em ve de gust recordar-la, ella em parlava de les angules a deu cèntims la mesura, on n'hi havia gairebé un quilo. Eren a l'abast de tothom, les assecaven i en posaven un pessic a qualsevol guisat per millorar-lo. Ella solia fer un suquet, una mica picant, i m'explicava que se les menjaven amb cullera, com aquells que mengen fideus. Ara no se'n veuen gaires i les que hi ha són caríssimes.

Me disperso

Hoy no está conmigo…

hoy puedo hablarles de los rastrojos mustios, 

de la prudencia de las violetas,

o de las hojas del olivo donde escriben los poetas,

para que una brisa suave haga llegar los latidos 

al corazón de su amada. 

No, no, hoy solo puedo hablarles de los nardos, 

que van regalados y llevan implícitas 

todas las sublimidades del convencimiento.

Hoy no está conmigo… 

y yo me disperso en orígenes humildes.

 

Un rifirrafe

Tuve un rifirrafe con la soberbia, mi orgullo parecía herido y se reveló contra la vanidad y la pedantería. Por fuera era agraciada, sólo por fuera, era una creída, se creía tener hasta el don de la impunidad, impunidad que, como suele ocurrir en estos casos, le proporcionaba su corte de inconscientes incondicionales… Pero yo me revele, como hago siempre ante todos los despotismos, tuvimos un rifirrafe y, luego, nos ignoramos olímpicamente.

Humitat gris

El cel no deixa veure els blaus, grisos blanquinosos o ennegrits, pluja fina, humitat plena, fred… Potser toca un arròs, la Teresa podria fer "calent", fa temps d'això, i de romandre a casa, amb la roba d'anar per casa i espardenyes pelfades, un bon llibre, una mica de TV, una música suau, clàssica, fins i tot una becaina i algun escrit d'aquells que surten quan estic desat a casa, recollit, gaudint de la pau d'una llar tan feliç com la nostra. Humitat gris…

No se dió

Me hubiera gustado que se fijara en mi,

haber gozado de alguna proximidad, 

que me hubiese visto alguna gracia… 

para poder haber escrutado en sus ojos 

el porqué de sus constantes no suspiros. 

No se dio, no hubo mediación alguna 

que propiciará un encuentro y poder averiguar 

quizás, alguna posibilidad de un consenso, 

aunque fuera pactado, 

para no herir ninguna susceptibilidad...

 

Este mar no es mi mar

Es hermoso ver el mar bravío chocar contra las rocas, para gotear nubes como de  espuma. Más allá, en la playa, unos surfistas disfrutan de lo lindo, parecen volar sobre las olas, para ellos el peligro parece no existir, bella juventud… El mar, a merced del viento, tiene menos gracia cuando acosa mi Delta del Ebro y se lo traga de manera insaciable, ante el desconsuelo y la impotencia de sus habitantes. Este no es mi mar amigo, nunca lo fue.

Hem fet un quintet

He fet un quintet sense alcohol amb un amic del barri, hem arreglat, ordenat, dirigit i reconduït les obres del costat de casa i hem parlat de la guerra… nosaltres no entenem res, el senyor del bar ens ha fet riure perquè diu que un client xinès li ha dit que Xina no ajuda ningú si no hi ha cèntims pel mig, i al final, doncs allò que diem al poble, "Tot el que no son pessetes (ara euros) punyetes'. Bé, cap a casa, amb els meus cinc quilòmetres caminats i a veure en què em sorprèn la meva cuinera de capçalera.

Más allá de lo físico

Empecé a escribir pensando en ella, procuraba estar en su madrugada, me impregnaba de su esencia, bebía de su proximidad y, en su ausencia, cerraba los ojos… Antes, me había procurado mi eterno cuaderno y mi amado Pilot y, al abrir los ojos, mi mano se posaba lenta sobre el papel, mi alma se emocionaba ante la descripción minuciosa de todo tu ser. Era un contacto más allá de lo físico, era un calor de colores sublimes, eran suspiros portadores de afirmaciones proclamando afinidad. Soñar, imaginar, escribir, amar...

Tu ets la poesia

Avui no toca parlar de la lluna,

ni d'ulls felins, ni de tardors plujoses, 

o cues de cavall d'artesania. 

Avui no toca parlar del bosc veí del mar, 

o de la roca més alta de la platja, des d'on es veu 

…tota la gama de blaus de cel al mar. 

Avui tampoc toca parlar dels tarongers de vora riu, 

ni de l'hort del pare, ni del pi del pati de la casa del poble. 

Avui no toquen altres poesies, avui ets amb mi…

i, aleshores, tu ets la poesia del meu cor.